Arte

A arte não tem forma,

nem vida e muito menos cor

Ela não afirma, e sim pergunta

Ela sente! E de tão viva que é

Ela pulsa, como sangue

Numa temperatura inimaginável

sobre um tempo inexistente

Ela é eu, e você, ao mesmo tempo

tudo e também nada

Ela nasce do Sol, numa idéia altamente

brilhante e expande feito rocha ao se

despedaçar, virando poeira cósmica

Ela ultrapassa os tempos, ela se define

nos elementos, ela me completa

Ela me faz sentir Deus, ela é toda humanidade

Ela é minha alma, beijada nas mãos da

mãe terra e dela para mim.

Em nuvens de algodão ou em pura satisfação

Não tire ela de mim, a minha arte para mim.

Feito por Carlos Anderson I. do N.